Im schwarzen Raum hängt wie ein nasser Sack,
ne runde Kugel, die sich um sich selber dreht.
Kennt weder Frohsinn noch Geschmack,
oder einen Preis, der auf ihr steht.

Dient allenfalls als Tragefläche,
für allerlei, was auf ihr wohnt.
Für Tiere, Steine, Himmel oder Bäche,
und Menschen, für die sie nur noch zum Verwerten lohnt.

Doch lustig ist die Welt, gar schön und bunt,
ein Ort des Lebens dort in dunkler Nacht.
Der Astronaut hat stets ein Lied im Mund,
hoffend, dass nichts von außen auf sie kracht.

Der Grund des Grundes ist mitunter selbst der Grund,
nur fragt sich mancher immer noch, - was denn, der Grund ist rund?